El Real Madrid gana la Copa del Rey de Baloncesto 2014. Crónica de mis ventrículos

 

Los madridistas de parquet hemos pasado una travesía del desierto y hemos llegado a un oasis regentado por Pablo Laso donde se vive con una relativa placidez los partidos cotidianos, pero donde escupiremos el corazón por la boca cuando volvamos a jugar otra vez contra el Barcelona. La pretendida crisis del equipo catalán no es tal, pues si hacemos caso a lo dicho por Gramsi sobre el particular, lo viejo, el Barça, aún no ha muerto pero al Madrid, lo nuevo, se le ve crecidito. En estos clásicos ortoseculares no predominan las defensas sino el lodazal, parecen partidos del Cinco Naciones con el barro hasta donde más duele.

¡¡¡Campeones de Copa!!!

El Madrid gana la Copa del Rey al Barça, 76-77.
Mi corazón, MVP. Se ha salido.

 

 

Corto por perezoso (V)

En la magnífica crónica de Manuel Jabois hoy en El Mundo sobre el paseíllo de la Infanta, nos enteramos que el grupúsculo Reconstrucción Comunista lamenta que Santiago Carrillo muriera en la cama sin pagar "por sus crímenes contra la clase obrera". Llega la Ley de Memoria Histórica 2.0. Esto Zapatero seguro que no se lo esperaba.

El adiós de Pedro J.

Dicen por ahí, a mano izquierda, lejos, donde los chinos, que cuando el discípulo está preparado aparece el maestro. Mi Bruce Lee fue de papel. Me tropecé con él en el otoño de 89 recién licenciado en la Universidad. Un periódico salía a la calle y yo me internaba en El Mundo. Aquellos titulares como bombas y aquel columnismo de trinchera conformaron, en la parte que dejan los genes, mi perfil ciudadano. Mi largo periodo en el paro (yo soy de los que se curtieron esperando uno de los 800.000 puestos de trabajo del Gonzalato, ¡cuidadito gamonales!), el paro, decía, lo pase subrayando temarios de oposiciones y devorando columnas de papel. Columnas de más o menos fuste, con más o menos volutas, pero que con el tiempo se decantaron en tres órdenes fundamentales: Umbral, Burgos y Albiac.

Permítame, Alteza, que le hable de los vientos

Diálogo entre la pareja protagonista del Paciente Inglés (Anthony Minghella, 1996), enterrada dentro del coche durante una tormenta de arena en el desierto:

Un roto o un descosido

El País, 22 de enero de 2014

Lo que no entiendo de este chiste del El Roto tan comentado (sobre todo aquí y aquí) es qué separa el abismo si los dos antagonistas están en el mismo lado del precipicio. Posiblemente en la otra parte se sitúe el autor junto a esa Neo Tercera España que a diferencia de la antigua no toma un ángulo visual cenital, cercano y escrutador, con su punto profesoral y pedante, sino uno a ras de suelo, pretencioso y lejano. Y así, al Roto de la realidad no le separa el socavón sino la miopía.

Vasco Núñez de Balboa y unos M&M's

 

Rajoy llegó a la Casa Blanca a pasar la revalida de la crisis con buenos números en la carpeta y tres facsímiles sobre la epopeya española en América bajo el brazo y salió con una palmada en la espalda y unas chocolatinas en el bolsillo.  Estados Unidos es un país serio y por hacer los deberes no te premian con un viaje a Eurodisney. Pero la izquierda hinchó el pecho hidalgo por la descortesía de Obama. Vasco Núñez de Balboa y M&M's no pueden colocarse en la misma balanza. Y, claro,  el progresismo estalló en red. Que si los yankis son unos prepotentes, que si son unos incultos. Además, Mariano queda como un servil. Si a algún español se le hubiera ocurrido celebrar un congreso o montar una exposición sobre el descubridor del Pacífico en Washington, no hubiera bajado de franquista admirador de un genocida que no da de España una imagen de mucho progreso. Pero el trueque tacaño de Obama ha blanqueado por unos pocos píxeles la figura del coloso de Jerez de los Caballeros. Grandezas del antiamericanismo.

 





El Hombre del Año

25 de 25. 25 victorias consecutivas. La 25 en diciembre. Fun, fun, fun. Ante el Barça. Fun, fun, fun. En el año 13 el jugador n.º 13 se dejó una barba mosaica para conducir a los madridistas a una felicidad humilde pero cierta. Sergio Rodríguez rasga el parquet como una navaja de Ockham inversa: la jugada más sencilla puede no ser la correcta. Pablo Laso, tan cerebral, se ha dado cuenta que hay que dejarle la franja central de los partidos al Chacho. No para romperlos sino para dormirlos en una hipnosis de juegos malabares y público aullador. Cuando el equipo contrario despierta el dinosaurio ya está en el autobús.





Se sienten, coño

Aunque soy catalán, me siento español y…

Este es el habitual comienzo de discurso de los catalanes horrorizados por la deriva separatista de muchos de sus conciudadanos. Sobreabundan en las tertulias periodísticas o de barra de bar. Ese suave rechazo entre los verbos expresa mejor que cualquier trabajo académico porque hemos llegado donde hemos llegado. Muy pocos dicen “como catalán y español…” o “como español…” o, horror, “como catalán rechazo la independencia de Cataluña”. La gran victoria del nacionalismo es haber atornillado en los cerebros de partidarios y detractores una primigenia separación  entre Cataluña y España. ¡Qué gran hora para Mas y su mariachi el descubrimiento de una embajada catalana en Atapuerca!

Hombres que recuerdan y mujeres que olvidan (Críticas sin credenciales, II)

José Luis Garci
Noir

Editorial: Notorius Ediciones

Colección: Cine

Edición: Madrid, 2013

ISBN: 978-84-15606-14-7

Páginas: 480

Idioma: Español

Formato: Rústica

 

Francisco Umbral lo dejó dicho: “Garci no es que escriba bien, sino que es escritor, y de los mejores”. La cita ha sido utilizada varias veces para promocionar los libros de José Luis Garci y siempre que la leo recuerdo aquello que decía Cela de que en España no se puede ser escritor y tocar bien el violín. Entre la envidia y el desempleo el país sólo da para una profesión.

Corto por perezoso (IV)

Tras las muertes de Peter O’Toole y Joan Fontaine, se lamenta Santiago González en su blog del vacío que dejan las grandes estrellas del cine cuando se apagan. Sí, pero ahí está la política, que garante del principio de subsidiariedad, nos ofrece a Jaume Sobrequès y Joana Ortega para que nuestro ánimo goce sin fin.

Corto por perezoso (III)

Corolario del Informe PISA:

Aquellos que se sorprenden por la vaciedad temática y la pobreza expresiva de los libros de Zapatero y Mas, no se dan cuentan de que los han escrito para la posteridad.

Corto por perezoso (II)

¿Sobre qué bases quiere el periodista, ser alado, cambiar el mundo, si su corporativismo tiene más que ver con la conservación del nido (Canal Nou) que con el ideal de un mundo sin alimañas (CAC)?

Dos escuelas de pensamiento y el Síndrome de Johnny Guitar

La situación política se tensa y no sabemos cuánto aguantará el chicle. Las encuestas pre-preelectorales están llevando al desconcierto a los partidos que durante más de treinta años han hecho, desecho y contrahecho en nuestro sufrido país. El más aturdido en esta hora es el antaño dominante Partido Socialista Obrero Español y hoy en proceso de descomposición. Lo de los socialistas catalanes es de fosa séptica.

Corto por perezoso (I)

Estaremos derrotando a la Eta, pero Rajoy no deja de sacar balones de nuestra portería.

Carta abierta en canal

La Carta Abierta a la Conferencia Política del PSOE, que estelarizan, como decimos en México, Pilar del Río, Baltasar Garzón y José Carrillo, es la quinta esencia del politiqués cohesionado y sostenible. La penúltima oportunidad de los carrozas progres de adherirse a las políticas que la gente quiere antes de que la parejita que alumbró el zapaterismo, es decir, Madina y Talegón, abandonen el hogar paterno y el Congreso de los Diputados sea una infinita happy hour: barra libre y Telecinco.

Los no tan fieles difuntos

Hoy, día de los Fieles Difuntos, el PSOE es un alma en pena. En vez de entrar en la Santa Compaña en busca de redención, los socialistas, tan enemigos de las tradiciones patrias, quisieron organizar una fiesta de Halloween con el monotema gore del federalismo. Y claro un guateque tan hueco como una calabaza de Wisconsin sólo podía llevar a la inanidad y al desconcierto. Así, Carmen Chacón se ha desvanecido en la neblina, Susana Díaz se encuentra con la juez Alaya en cada curva, Rubalcaba brujulea como un zombi y Alfonso Guerra (¡ay, Guerra!) es un Dr. Frankenstein que cose y descose los trozos de la nación con la fe del veleta. Es lo que da más miedo en España: un estadista.

Lo que llega de Estrasburgo

El Tribunal Europeo de Derechos Humanos, sito en Estrasburgo, la más alemana de las ciudades francesas, ha declarado incompatible con el Convenio Europeo de Derechos Humanos la aplicación retroactiva de la Ley Orgánica 7/2003, de 30 de junio, de medidas de reforma para el cumplimiento íntegro y efectivo de las penas, en lo referente a la rebaja de la condena por beneficios penitenciarios. A partir la entrada en vigor de la Ley tan civilizado propósito se aplica respecto de cada una de las penas individualmente y no sobre el máximo legal de años permitido de estancia en prisión.  A la Sentencia del Tribunal Supremo 197/2006, de 28 de febrero, vulgo “Doctrina Parot”, que consagraba la retroactividad de su práctica, es a lo que se refiere el dictamen del Tribunal Europeo.

A la tercera va la vencida

La Tercera Vía es el carril bici de la democracia. Cómo abrevar del paradigma dominante y singularizarse de la manada. El ciclista está consiguiendo la síntesis perfecta, mezcla de humildad peatonal y soberbia motera. El estado de naturaleza acorazado no por chapa y pistones, sino por una ordenanza municipal. Buenismo y progreso a pedales y la calle es mía. En política se trata de rebajar el ideario del más fuerte con un poco de realidad, pero nunca ponerlo en cuestión. Al catalano modo: ¿Independencia de España?; sí. ¿Y pérfida financiación extranjera?; también.

Catalanes por España

   Prometo que este será mi último veraneo unplugged. El periódico no se hizo para la brisa marina ni el ipad para los espacios soleados. Para colmo, el calor y una dieta anémica en wifi hacen que las noticias se conviertan en una papilla televisiva que no traspasa el cuero cabelludo. Gibraltar, los eres, Bárcenas, Madrid 2020, Bale, Chacón en Miami, Casillas-López, Casillas-Valdés, Casillas-Torres Dulce. Todo me chorrea sobre los polvos de arroz convirtiéndose en plancton adobado con columnas de opinión al ralentí. Pero una información, que empezó muy pequeñita entrado agosto, perseveró y perseveró hasta lograr vencer cualquier resistencia craneal. Y aquí ha estado, dentro de la cabeza que hoy adorno como el garbazo en la boca del viejo. Se trata de esto: 'El Quijote' se escribió en catalán y Cataluña descubrió América.