El Real Madrid gana la Copa del Rey de Baloncesto 2014. Crónica de mis ventrículos

 

Los madridistas de parquet hemos pasado una travesía del desierto y hemos llegado a un oasis regentado por Pablo Laso donde se vive con una relativa placidez los partidos cotidianos, pero donde escupiremos el corazón por la boca cuando volvamos a jugar otra vez contra el Barcelona. La pretendida crisis del equipo catalán no es tal, pues si hacemos caso a lo dicho por Gramsi sobre el particular, lo viejo, el Barça, aún no ha muerto pero al Madrid, lo nuevo, se le ve crecidito. En estos clásicos ortoseculares no predominan las defensas sino el lodazal, parecen partidos del Cinco Naciones con el barro hasta donde más duele.

¡¡¡Campeones de Copa!!!

El Madrid gana la Copa del Rey al Barça, 76-77.
Mi corazón, MVP. Se ha salido.

 

 

Corto por perezoso (V)

En la magnífica crónica de Manuel Jabois hoy en El Mundo sobre el paseíllo de la Infanta, nos enteramos que el grupúsculo Reconstrucción Comunista lamenta que Santiago Carrillo muriera en la cama sin pagar "por sus crímenes contra la clase obrera". Llega la Ley de Memoria Histórica 2.0. Esto Zapatero seguro que no se lo esperaba.

El adiós de Pedro J.

Dicen por ahí, a mano izquierda, lejos, donde los chinos, que cuando el discípulo está preparado aparece el maestro. Mi Bruce Lee fue de papel. Me tropecé con él en el otoño de 89 recién licenciado en la Universidad. Un periódico salía a la calle y yo me internaba en El Mundo. Aquellos titulares como bombas y aquel columnismo de trinchera conformaron, en la parte que dejan los genes, mi perfil ciudadano. Mi largo periodo en el paro (yo soy de los que se curtieron esperando uno de los 800.000 puestos de trabajo del Gonzalato, ¡cuidadito gamonales!), el paro, decía, lo pase subrayando temarios de oposiciones y devorando columnas de papel. Columnas de más o menos fuste, con más o menos volutas, pero que con el tiempo se decantaron en tres órdenes fundamentales: Umbral, Burgos y Albiac.

Permítame, Alteza, que le hable de los vientos

Diálogo entre la pareja protagonista del Paciente Inglés (Anthony Minghella, 1996), enterrada dentro del coche durante una tormenta de arena en el desierto:

Un roto o un descosido

El País, 22 de enero de 2014

Lo que no entiendo de este chiste del El Roto tan comentado (sobre todo aquí y aquí) es qué separa el abismo si los dos antagonistas están en el mismo lado del precipicio. Posiblemente en la otra parte se sitúe el autor junto a esa Neo Tercera España que a diferencia de la antigua no toma un ángulo visual cenital, cercano y escrutador, con su punto profesoral y pedante, sino uno a ras de suelo, pretencioso y lejano. Y así, al Roto de la realidad no le separa el socavón sino la miopía.

Vasco Núñez de Balboa y unos M&M's

 

Rajoy llegó a la Casa Blanca a pasar la revalida de la crisis con buenos números en la carpeta y tres facsímiles sobre la epopeya española en América bajo el brazo y salió con una palmada en la espalda y unas chocolatinas en el bolsillo.  Estados Unidos es un país serio y por hacer los deberes no te premian con un viaje a Eurodisney. Pero la izquierda hinchó el pecho hidalgo por la descortesía de Obama. Vasco Núñez de Balboa y M&M's no pueden colocarse en la misma balanza. Y, claro,  el progresismo estalló en red. Que si los yankis son unos prepotentes, que si son unos incultos. Además, Mariano queda como un servil. Si a algún español se le hubiera ocurrido celebrar un congreso o montar una exposición sobre el descubridor del Pacífico en Washington, no hubiera bajado de franquista admirador de un genocida que no da de España una imagen de mucho progreso. Pero el trueque tacaño de Obama ha blanqueado por unos pocos píxeles la figura del coloso de Jerez de los Caballeros. Grandezas del antiamericanismo.